La fórmula del descenso

La noche raja de manera espectacular un día plagado de sombras en este París afónico. Se pueden escuchar a las cucarachas arrastrar sus negros caparazones por las aceras mojadas que subyacen bajo las toneladas de hierro pudelado de la torre Eiffel. Su pelo rubio oscila al viento a doscientos setenta y seis metros de altura, en el último nivel visitable de la mastodóntica torre. Las heridas que abre la felonía no son fáciles de suturar, pero conoce una fórmula que nunca falla, como esa de que dos más dos, casi siempre, son cuatro. Los campos Elíseos cada vez se ven más cerca, cuando el revuelo del cabello lo permite con sus antagónicas y onduladas interferencias sobre los azulados irises, claro. Los metálicos metros transcurren a toda velocidad mientras el traidor, ajeno a la locura, besa los labios de una desconocida. Y es el terrible impacto el resultado de esa fórmula que nunca falla en la que ella pensaba y en la que, afortunadamente, ya no piensa.