Fumar mata

Y alguien abrió el cajón de las obviedades. Meditamos el hecho de haber tirado mucho y muy bueno en el fondo de una pitillera, pero la verdad es que las conclusiones olían a humo. Olían fatal. Más obviedades.

En otro tiempo, dijeron, los monos probaban primero lo que fumamos. Eso ahora amplifica los costes hasta un techo intolerable y se ha convertido en pasado, en pieza de museo. En fin, dijo Charlie, tengo un cáncer de garganta al que hay que hablarle de usted; mirad, sé de lo que hablo.

Como él ya era cadáver, fumaba. A veces pasaba alguna calada como un Cristo entre parientes. Este es mi cuerpo, esta es mi sangre, este es mi tejido infectado, etcétera. El pitillo, sin más, era el Judas.